sextiosju timmar exakt. efter själva samlaget. efter att han aldrig viskat iris..iris i mitt öra. efter att han tömt all sin kåthet inne i mig och jag låtsatsstönat ett mm-mm. sextiosju timmar efter och jag håller ett litet vitt piller i min hand. kanske ett liv. menmanfårintetänkaså

han är nog en bra kille egentligen. han är mitt tonårsjags våta drömmar. smal och pojkig till sättet. korpsvart hår och snelugg över ena ögat. jag föreställer mig han rökandes ut genom fönstret i hans pojkrum. kanske till kents klåparen. kanske utan tröja. fast nej.  

jag har sju sugmärken på halsen och ingen värdighet. en konstant bakfylla och fattig är jag också. jag tackar ändå nej till öl när dj'n bjuder. en gång trodde jag gott om honom. nu vill jag inte ens dricka hans öl. han går och klänger på andra småtjejer istället och verkar lika nöjd för det. 

vi rör oss i ett hetsigt och orytmiskt kaos jag och m. på svartklubbar, på regnglittriga trottoarer, på barer med medelålderskriser, mellan någons händer, mellan våra händer. det snurrarsnurrar och vi slutar aldrig att gå i cirklar. två små ungdomshjärtan med panik på insidan. för att växa fast, för att växa upp.